Vaterhaus

Hauser erzahlen Geschichten. Mit praziser Sorgfalt erkundet dieses Buch erinnernd das Haus einer Kindheit, einer Zeit des Wachsens und Erwachens. Die Tapetenmuster, der Handlauf im Treppenhaus, die Maserung der FuboI den: Kein Ort auf der Welt ist uns vertrauter als das Haus unserer Kindheit - und keiner kann uns so fremd werden. Das Haus in diesem Buch ist nicht irgendeines, es ist besonders, und doch ist es wie jedes andere. Es erzaI hlt von einem Kind und seinem Heranwachsen, von der Heimat, die es darin findet und wieder verliert, von der GeschaI ftigkeit des Vaters, seinem WuI ten, von der Rastlosigkeit der Mutter, von Eskalationen und vom Schweigen, von der Werkstatt des Grovaters und wie er mit der Schleifmaschine die Zeichenstifte anspitzt, vom Birnbaum vor dem Haus, der irgendwann einem Parkplatz weicht, von einer Zeit - den Sechziger- und Siebzigerjahren - und den Versprechungen eines immer noch besseren Lebens. Bis ins kleinste Detail macht sich die Frau, die dieses Kind war, das Haus gegenwaI rtig, rekonstruiert es aus der Erinnerung mit praI ziser Sorgfalt und distanziertem Blick, um ihm und ihrer Geschichte naI her zu kommen. Und sie erkennt, dass es den Ort, den sie sucht, gar nicht gibt, so nie gegeben hat, dass das Vaterhaus in staI ndiger Verwandlung begriffen war und ist.